清溪村的老槐树落了最后一片叶子，光秃秃的枝桠伸向天空，像幅用墨笔勾勒的画。陈玄奘躺在藤椅上，身上盖着件厚厚的棉毯，阳光透过枝桠洒在他脸上，斑斑驳驳的，把皱纹都染成了金色。他的背驼得厉害，说话时气息有些不稳，却总爱望着村口的方向，像在等什么人。
阿灰坐在旁边的竹椅上，手里着那把用了几十年的猎刀，刀柄被磨得发亮。他的眼睛花了，耳朵也背了，孩子们喊他“阿灰爷爷”，得凑到他耳边大声说，他才听得见。但只要玄奘开口，哪怕声音轻得像风吹过，他也能立刻转过头，问“渴了？还是想吃野山楂？”
“来了。”阿灰突然抬眼，望向村口。
只见三个身影慢悠悠地走来：孙悟空依旧穿着那件洗得发白的青布褂子，手里拎着个竹筐，里面装着几个的冬桃，是花果山晚熟的品种；猪八戒的肚子更圆了，被重孙子扶着，怀里抱着个陶罐，老远就喊“师父！俺带了新酿的米酒，暖身子！”；沙僧跟在最后，背着个布包，里面是刚晒好的莲子，用棉纸层层裹着，怕受了潮。
“猴哥说你们准在这儿。”八戒被重孙子扶到藤椅旁，喘着气坐下，揭开陶罐盖子，一股醇厚的酒香飘出来，“这酒是重孙女用去年的新米酿的，比翠兰那时候的绵和。”
悟空把冬桃放在石桌上，拿起一个擦了擦，递到玄奘嘴边：“尝尝，花果山的雪桃，甜得很。”
玄奘咬了一小口，汁水顺着嘴角流下来，阿灰赶紧掏出帕子替他擦干净，嘴里嘟囔“慢点吃，没人抢”。
沙僧打开布包，取出一小包莲子，轻声说：“师父，这是今年流沙河底的新莲子，炖粥时放几颗，安神。徒孙们说，等开春了，来给您种几盆莲花。”
大家围在坐在老槐树下，阳光暖暖地照在身上，谁也没多说什么，却像有说不完的话。八戒的重孙子在旁边给他们添炭火，孙悟空的小猴子们蹲在树杈上，手里拿着野果，叽叽喳喳的，像在讲花果山的新鲜事。
“明年……”玄奘望着炭火，轻声说，“明年桃花开了，你们来……我教孩子们写‘桃’字。”
“一定来！”悟空拍着胸脯，金箍棒在耳朵里“咔哒”响了一声，“俺让小猴子们抬着桃筐来，堆得比老槐树还高。”
八戒的重孙子要扶他回家时，八戒抓着玄奘的手不肯放，最后被悟空拽了一把，才嘟囔着“明年开春，俺让重孙女给您做豆沙包”，一步三回头地走了。沙僧给玄奘掖了掖棉毯，留下莲子，也跟着离开了。悟空最后走，蹲在树杈上，望着两个老人的背影，首到太阳偏西，才化作一道金光消失在天边。
石桌上的米酒还剩小半罐，冬桃啃了两个，莲子包放在棉毯边，像在等主人再看一眼。
“今天……天好。”玄奘望着天上的流云，慢悠悠地说。
阿灰“嗯”了一声，往他毯子里又塞了塞边角：“风大，别着凉。”
藤椅旁的石桌上，放着个粗陶碗，里面盛着温热的莲子羹——是沙僧的徒孙们昨天送来的，说“沙爷爷让给玄奘先生补补身子”。旁边还有半袋南瓜子，是八戒的重孙女炒的，用红纸包着，上面歪歪扭扭写着“给玄奘爷爷”。
夕阳慢慢沉下去，把天边染成一片橘红，像当年在灵山脚下见过的晚霞，却比那时暖得多。村里的炊烟升起来了，混着饭菜的香气，还有孩子们放学的笑声，热热闹闹的，衬得老槐树下格外安静。
“阿灰，”玄奘突然开口，声音轻得像叹息，“我总在想……要是下辈子，我还是那个天定的取经人，还得往西天走，你说……你还会来拦我吗？”
阿灰愣了愣，手里的猎刀“当啷”一声掉在地上。他弯腰去捡，动作有些迟缓，捡起来后，却紧紧攥在手里，像是握住了什么重要的东西。他转头看向玄奘，眼睛里的光突然亮了，像年轻时那样，带着股子执拗的野气。
“拦。”他说得斩钉截铁，声音不大，却字字清晰，“凭啥他们说让你走，你就得走？当年能把你从灵山脚下拽回来，下辈子照样能。”
玄奘望着他，突然笑了，眼角的皱纹挤在一起，像朵盛开的菊花：“要是……要是我走得远了呢？走到那什么……莲台边上了。”
“那就追到莲台上去。”阿灰梗着脖子，脸上的皱纹都绷紧了，“我就说‘陈玄奘，清溪村的野兔熟了，跟我回家’。你要是不跟我走，我就……我就掀了那莲台，让他们连佛都当不成。”
这话逗得玄奘首乐，又咳嗽起来，阿灰赶紧拍他的背，嘴里骂“老东西，笑啥笑，小心呛着”，手上的动作却轻得像怕碰碎了什么。
“其实……我不怕走。”玄奘喘匀了气，轻声说，“我怕的是……走了，就忘了回清溪村的路。忘了老槐树，忘了孩子们，忘了……你烤的野兔。”
阿灰没说话，只是把自己的手放进玄奘的手里。两人的掌心都布满了皱纹，皮肤干得像老树皮，却紧紧贴在一起。那道淡金色的锁链印记，早己淡得看不见了，却像有股无形的力气，把两只手牢牢捆着，一牵就是一辈子。
“忘不了。”阿灰的声音有些哑，“锁链还在呢。就算忘了路，它也会把你拽回来的。”
玄奘点点头，闭上眼睛，嘴角还带着笑。阳光渐渐暗下去，天边的橘红变成了深紫，最后连一丝光亮也没了。老槐树的影子拉得很长很长，把两把椅子、两个老人，都温柔地裹了进去。
远处，有孩子喊“阿灰爷爷！玄奘先生！该回家吃饭啦！”，声音清脆，像山涧的泉水。
阿灰没有回头，只是望着玄奘的脸，轻轻说：“睡吧，我在呢。”
他的手还握着玄奘的手，一动不动的，像两尊守着老槐树的石像。
夜风起来了，吹得槐树枝桠沙沙作响，像在说什么悄悄话。藤椅上的棉毯被风吹起一角，又慢慢落下，盖得严严实实的。
第二天早上，孩子们来喊他们时，老槐树下安安静静的。藤椅和竹椅并排放在那里，粗陶碗里的莲子羹还温着，石桌上的南瓜子少了两颗，像是被谁悄悄捏走了。
只有那把猎刀，还躺在竹椅旁的地上，刀柄朝着藤椅的方向，像是在说“我送你回家”。
村口的路上，远远传来一阵脚步声，像是有几个熟悉的身影正往这边走——一个蹦蹦跳跳的，手里拎着个桃筐；一个摇摇晃晃的，怀里抱着个布包；还有一个稳稳当当的，背上背着个沉甸甸的包袱。
老槐树的枝桠在风里轻轻晃了晃，像是在笑。
挺好。